Fleacuri

La teoria conspirației mă gândesc, la felul în care o moarte naturală e atribuită cuiva, la felul în care organismul a cedat, dar adepții teoriei conspiraționiste nu se lasă : a/l-a omorât cineva, ori : și-a luat zilele, a înghițit praf de pușcă, verde de Paris, cianură de potasiu...etc, et caetera, și celelalte. Nu știu de ce, poate fiindcă ne plac știrile de la ora 🕔 cinci, ori romanele Agathei Christie, ori ne substituim lui Sherlock și mai de aproape Chloéi de Sant Laurent.. Nu se știe de ce, dar anatomo-patologii sunt niste ăia care iau bani de pomană, nimeni nu moare dintr-o boală, nimeni nu moare din cauza faptului că organismul a cedat, un nerv, sau tot sistemul nervos central, un organ căruia nu i-am dat importanță atunci când ne-a ciupit o durere și nu, organismul omului e din plastic pe un schelet de titan, și nu are voie să cedeze. Toți oamenii ar putea trăi măcar cât taica Noe, dacă nu cât Matusalem.. Asta e : ne distrează! – suntem detectivi, suntem înconjurați de conspirații, SRI- ul are în dotare invenția lui H. G. Wells, și noi suntem supravegheați, ăia care conduc lumea umblă cu butoaie de chemtrails și incendiile din Australia sunt rezultatul unei neatenții : a făcut grătar unu' și a aruncat un chiștoc altu', de preferat un aborigen, nervos și chitit să se răzbune pe urmașii pușcăriașilor englezi, debarcați cu sau fără voia lui Cook.... Suntem tari la capitolul conspirații, așa că de ce să mă mir : pe deasupra Bucegilor trec OZN-urile cu exactitate de metrou japonez..

Și nu numai.

Suntem chitiți să tragem jarul la turta noastră cu orice preț : Eminescu a fost ucis cu intenție, omul care i-a împușcat o cărămidă în cap, era angajat al guvernului de pe vremea aia, guvern deranjat de elucubrațiile poetului național.. Neapărat. Nu era un bolnav psihic, ba chiar nici Eminescu nu suferea de sifilis în formă avansată, era sănătos tun. Nu mă mir, după ce am auzit că Eminescu era promotor al fizicii cuantice, nu mă mai mir de nimic. Nimeni nu citește, și dacă citește, e incapabil să pătrundă sensul unor spuse / scrise, nimeni nu vrea să înțeleagă : totuși unele poezii în fața cărora vă extaziați, sunt niște traduceri și omul a uitat să menționeze. Sigur, după un Văcărescu sărăcuț, ne simțim că avem un extra - super geniu național.. Sigur suntem în stare să-i atribuim toate meritele, chiar și cele nemeritate. Nu se știe de ce.. Sau poate așa ne simțim noi bine, așa ne facem iluzia că scriitura românească are loc în literatura universală, deși... Nu contează, ridicăm osanale, inventam la nevoie – sunt mii de incapabili care și-ar vinde sufletul, nu doar creațiile, idioți plătiți să facă discursuri, foste sau actuale.

Nu vreau să mă extaziez și nu am chef să scriu osanale. Fiecare pornește de undeva. Unii pornesc de la ideea că demnitatea națională poate fi construită... Q. E. D.

c. ferent – Niște fleacuri, văxulețe diluate cu apă rezultată din topirea calotelor polare. 😊

P. S. Așteptăm cu nerăbdare santificarea poetului național, și data de 15 ianuarie să fie în calendarul ortodox : Sf. Mucenic Mihai Eminescu.., nu știu dacă se cere o cruce neagră sau una roșie.